tag:blogger.com,1999:blog-77766721492702542122023-11-16T03:06:03.055-03:00CHUNG KUO - Amílcar RomeroChung es país y Kuo centro. País del Centro o Central. Este fue el buzón que le vendieron los jesuitas a la dinastía de turno. Y lo compraron, aparentemente sin mucha modestia. El mundo era plano y China estaba justo en el centro del planisferio. Al rectángulo le atravesaron un palito y de allí surgió el ideograma. Nadie estaba en condiciones de imaginar que tanta sencillez iba a resultar premonitoria. Poemas, ilustraciones, videos con música electrónica, palabras sonoras: multimedia.Amílcar Romerohttp://www.blogger.com/profile/07075500455731615451noreply@blogger.comBlogger13125tag:blogger.com,1999:blog-7776672149270254212.post-37180258321980471802010-09-04T19:06:00.001-03:002010-09-08T18:27:03.829-03:00<center><object height="385" width="480"><param name="movie"
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<div style="text-align: center;"><strong></strong></div><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-large;"><strong>Xiju</strong></span> <br />
<br />
<br />
El agua de un lago<br />
<br />
es en realidad la de siete,<br />
<br />
divididos, contenidos.<br />
<br />
Contra la orilla sur de la isla grande,<br />
<br />
tres pilones de piedra<br />
<br />
marcan los pasos<br />
<br />
donde se refleja la luna.<br />
<br />
<br />
<br />
El antiguo golfo cerró sus fauces<br />
<br />
y los nombres de dos poetas<br />
<br />
señalan las principales líneas divisorias.<br />
<br />
<br />
<br />
Los Tigres Imperiales resucitan después de las tempestades.<br />
<br />
<br />
<br />
<div align="center"><strong>LECTURA DEL POEMA</strong> </div><div align="center"><br />
<center><object height="132" width="353"><embed
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<br />
<strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-large;">Parque Juakong</span></strong><br />
<br />
<br />
<br />
Flores pequeñas. Arboles achaparrados.<br />
<br />
Estanques abrumados por peces de tres colores.<br />
<br />
Los soplos suaves que bajan de las montañas<br />
<br />
tejen comentarios en las colmenas de lotos.<br />
<br />
<br />
<br />
Sobre bancos, barandas de puentes<br />
<br />
y ramas bajas,<br />
<br />
los chinos se inmolan<br />
<br />
en el blanco reposo de los gatos.<br />
<br />
Arriba, los perfuma la masa celeste<br />
<br />
de un cielo tenue.<br />
<br />
<br />
<br />
<div align="center"><strong>LECTURA DEL POEMA</strong></div><div align="center"><br />
<center><object height="132" width="353"><embed
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<br />
<br />
</div><div align="center"><br />
</div>Amílcar Romerohttp://www.blogger.com/profile/07075500455731615451noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7776672149270254212.post-49449102054476289092010-09-04T17:25:00.001-03:002010-09-08T18:32:01.759-03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixwGZv_5lad0cKAJ9DNxBYgGHCGPsmsZ7laeX9eqwJa3w-LZy9XrtEQGkzNRv-6eQsV-UzV2FA5hSkrvhNXj-k8HvcO1X4DTp_mUaO9SpNkkB1HYECgXV91aTf5ckh9EA0NAADLlA96xk/s1600/mujeres.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixwGZv_5lad0cKAJ9DNxBYgGHCGPsmsZ7laeX9eqwJa3w-LZy9XrtEQGkzNRv-6eQsV-UzV2FA5hSkrvhNXj-k8HvcO1X4DTp_mUaO9SpNkkB1HYECgXV91aTf5ckh9EA0NAADLlA96xk/s400/mujeres.jpg" width="400" /></a></div><br />
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<div style="text-align: center;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-large;">Recuerdo de las artesanías de Suchow</span></strong></div><br />
<br />
<br />
Las bordadoras entrecruzan<br />
<br />
hilos de seda de dos mil colores.<br />
<br />
Paren pececitos de siete colas,<br />
<br />
gatos maulas que juguetean con míseros saltamontes,<br />
<br />
ríos y colinas,<br />
<br />
comunas y brigadas,<br />
<br />
un retrato de Lu Shun,<br />
<br />
el gigantesco puente sobre el Yantsé.<br />
<br />
<br />
<br />
Meses para la exactitud de la tersura.<br />
<br />
Semanas para los matices que alcanza un rostro.<br />
<br />
Los días van del anverso al reverso, <br />
<br />
atravesados por el ojo de un aguja<br />
<br />
por cuyas venas corren<br />
<br />
dos mil colores de seda.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<center><strong>LECTURA DEL POEMA</strong></center><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><br />
<center><object height="132" width="353"><embed
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<br />
<br />
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<div style="text-align: center;"><br />
</div>Amílcar Romerohttp://www.blogger.com/profile/07075500455731615451noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7776672149270254212.post-7050331197315753492010-09-04T17:18:00.002-03:002010-09-11T11:36:00.252-03:00<center><object height="385" width="480"><param name="movie"
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<br />
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<br />
<strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-large;">A orillas del Xiju</span></strong><br />
<br />
<br />
Sentado sobre el dique Su Tung Po,<br />
<br />
entre alcanfores y una quietud exacta,<br />
<br />
sopeso lo fútil de mis cercanías,<br />
<br />
esa dimensión del tiempo donde se condensan los instantes.<br />
<br />
(No deja de ser extraño, me digo,<br />
<br />
que el célebre nombre de un antiguo poeta imperial<br />
<br />
nomine a un terraplén de tierra arbolada, <br />
<br />
vertebrado por dos puentes de piedra agreste.)<br />
<br />
¿Cuántas tribulaciones me caben<br />
<br />
en los dedos de una mano?<br />
<br />
<br />
<br />
Cuento y repaso.<br />
<br />
<br />
<br />
El agua se mece levemente<br />
<br />
como si alguien zarandeara el planeta<br />
<br />
al transportarlo en un cuidadoso acarreo.<br />
<br />
<br />
<br />
Frágiles, los festones orilleros del agua cloquean<br />
<br />
entre la debilidad del borde de pasto y resaca de humus,<br />
<br />
carcomiéndolo, tornando exigua la demarcación<br />
<br />
de su geografía.<br />
<br />
<br />
<br />
Un par de sampanes cruza la espalda gelatinosa<br />
<br />
del lago. Más atrás, entre sauces llorones<br />
<br />
que chorrean apesadumbrados sus cabezas,<br />
<br />
los niños permanecen atentos en la tarea<br />
<br />
de ensartar grisáceos camarones de largas y transparentes antenas.<br />
<br />
<br />
<br />
¿Dónde está mi sangre? ¿Y mis recuerdos?<br />
<br />
<br />
<br />
No tengo hora. Esta ya carece de importancia.<br />
<br />
Los enamorados se tocan apenas los hombros,<br />
<br />
se rozan allí insinuando los abismos de la piel encastrada,<br />
<br />
y miran fijo hacia donde se recorta la ciudad<br />
<br />
y el agua teje su lento círculo.<br />
<br />
<br />
<br />
En algún momento de este día,<br />
<br />
mediados de un setiembre otoñal,<br />
<br />
tendrá que sobrevenir la noche.<br />
<br />
<br />
<br />
El lago se sumergirá con un perentorio olvido.<br />
<br />
Un nuevo amanecer, jamás repetido, lo rescatará<br />
<br />
con una inclemencia de naranjas.<br />
<br />
Su agua será un fango brillante y aterciopelado.<br />
<br />
<br />
<br />
Los peces saltarines no lograrán nunca quebrarlo.<br />
<br />
<br />
<br />
La perfección de la armonía bosteza<br />
<br />
en los ojos de una muerte apareada a la caída del sol.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<center><object height="132" width="353"><embed
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</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-large;">Molicie en las Casas de Té</span></strong></div><br />
Comunistas de la nueva hornada<br />
<br />
repiten con la tenacidad ambigua<br />
<br />
que les permite la altiplanicie<br />
<br />
de su idioma que sobre todo los viejos<br />
<br />
concurren a sentarse y amarillear<br />
<br />
sus barbas al sol<br />
<br />
en las Casas de Té que en Janchow<br />
<br />
florecen más que el loto.<br />
<br />
Para esos viejos el tiempo está aferrado<br />
<br />
a la tierra y la herramienta;<br />
<br />
al arma y al estómago todavía<br />
<br />
no empalagado de ochocientos millones<br />
<br />
que se reproducen.<br />
<br />
Hay otros que entrelazan líneas imaginarias<br />
<br />
en la palma de la mano, trazando<br />
<br />
los enrevesados caracteres de la vieja<br />
<br />
escritura, o destejen de la historia<br />
<br />
las circunflexiones de alguna anacleta<br />
<br />
que ha adquirido una nueva faz ideológica,<br />
<br />
o desentierran un verso del tiesto del tiempo<br />
<br />
y lo contemplan como el iris de un cristal.<br />
<br />
<br />
<br />
Los kampús* barajan cifras, citas,<br />
<br />
referencias a la cultura ida sacralizadas<br />
<br />
por el Partido, pero no por eso<br />
<br />
parecen menos afectos a los números<br />
<br />
y el suapán**.<br />
<br />
<br />
<br />
El viejo de barba como jugo de tabaco,<br />
<br />
que bebe su té de Lonyín de quince fenes,<br />
<br />
tiene un rostro como los budas<br />
<br />
tatuados en la piedra y su urgencia<br />
<br />
no es la del tiempo vacío que se les avecina. <br />
<br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: x-small;"><strong>* Kampú es la palabra con que se designaba al miembro del Partido que además cobraba un sueldo por ser funcionario del Estado.</strong></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: x-small;"><strong></strong></span><br />
<span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif; font-size: x-small;"><strong>** Suapán es el nombre del ábaco chino usado tradicionalmente para todo tipo de cálculos, cuyo manejo se enseña en las escuelas junto con la lectoescritura y que algunos llegan a manejar con una velocidad digna de una calculadora electrónica. Antes del impacto tecnológico, era la máquina de calcular usada en todos los negocios.</strong></span><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><strong>LECTURA DEL POEMA</strong></div><br />
<br />
<center><object height="132" width="353"><embed
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height="385"></embed></object></center>Amílcar Romerohttp://www.blogger.com/profile/07075500455731615451noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7776672149270254212.post-89555563516462313762010-09-04T15:59:00.001-03:002010-09-08T18:41:23.428-03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPaJBP3PZxQb3GGH3MzaqLsa6kA7unny8qg4d4qxum78HxIzJTKh1bZ68J5w6IYqRtP6QuUTjvekeprapxJl3769pwK_OfckoSV8Y3A_V1yTSlJfds18LylFW-zS5i3jkng5NoKEbFaT4/s1600/tigre.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPaJBP3PZxQb3GGH3MzaqLsa6kA7unny8qg4d4qxum78HxIzJTKh1bZ68J5w6IYqRtP6QuUTjvekeprapxJl3769pwK_OfckoSV8Y3A_V1yTSlJfds18LylFW-zS5i3jkng5NoKEbFaT4/s400/tigre.jpg" width="400" /></a></div><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
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<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<strong><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-large;">Jardín de la Política Torpe</span></strong><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Los pabellones tienen altos umbrales<br />
<br />
para que el visitante deba alzar<br />
<br />
sus piernas y que el músculo reconozca<br />
<br />
la jerarquía del funcionario imperial<br />
<br />
dueño de casa.<br />
<br />
<br />
<br />
(El fantasma de Confucio ríe<br />
<br />
y lo celebra con recatado alborozo oriental.)<br />
<br />
<br />
<br />
Tres alas de descanso se estiran<br />
<br />
al costado de los estanques y<br />
<br />
laberintos con poemas en forma<br />
<br />
de abanico estampados en las piedras:<br />
<br />
una para los palanquines, la segunda<br />
<br />
para las damas y la mejor<br />
<br />
para los señores.<br />
<br />
<br />
<br />
(Los amigos de Confucio largan una sonrisa<br />
<br />
mucho más tenue y tajante que la comisura dibujada por Leonardo.)<br />
<br />
<br />
<br />
En uno de los posaderos con techos en cornamenta,<br />
<br />
el emperador especialmente invitado<br />
<br />
estampó dos escuetos caracteres <br />
<br />
con la leyenda <strong>Realmente interesante</strong>.<br />
<br />
<br />
<br />
(Los huesos molidos de Confucio se inclinan<br />
<br />
en fugaz y etérea reverencia.)<br />
<br />
<br />
<br />
Al diseño total lo realizó el famoso pintor de turno;<br />
<br />
las galerías de ojos tallados engañan al no avisado;<br />
<br />
el capricho de las rocas del Taijú llena de dudas a lo regular;<br />
<br />
sólo el silencio galopa su Larga Marcha.<br />
<br />
<br />
<br />
(El cráneo corroído de Confucio esboza<br />
<br />
una última anacleta desafiante.)<br />
<br />
<br />
<br />
Afuera la gente acuna la vida y aún<br />
<br />
se entierra sus testimonios.<br />
<br />
<br />
Los remeros atacan al atardecer en los canales<br />
<br />
de Suchow y encienden las pipas sobre la piel del agua,<br />
<br />
la cuota de arroz hirviendo en los calderos a popa<br />
<br />
de juncos y sampanes.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><strong>LECTURA DEL POEMA</strong></div><br />
<br />
<center><object height="132" width="353"><embed
src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=8948727"
type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high"
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Nunca entendí por qué el poema<br />
<br />
chino tallado en la roca del manantial<br />
<br />
aseguraba que los hilos de seda<br />
<br />
que unen los elementos del mundo<br />
<br />
surcan exactamente desde el trino<br />
<br />
de los pájaros al canto<br />
<br />
del agua de las fuentes<br />
<br />
que manan de las altas montañas.<br />
<br />
<br />
<br />
Tal vez lo soñé,<br />
<br />
con la máscara impenetrable<br />
<br />
de los fantasmas de la noche.<br />
<br />
<br />
<br />
Quizá lo imaginé,<br />
<br />
al calor de un súbita<br />
<br />
impresión en el templo<br />
<br />
de los quinientos budas de barro<br />
<br />
y polvo de oro.<br />
<br />
<br />
<br />
En una de esas fue un error<br />
<br />
en la traducción,<br />
<br />
por los engaños que van de los lineales<br />
<br />
caracteres a la redondez<br />
<br />
de nuestro abecedario.<br />
<br />
<br />
<br />
Muy difícil, para un realista,<br />
<br />
que lo haya sentido<br />
<br />
en la mañana, junto a la fuente<br />
<br />
del Pozo del Dragón,<br />
<br />
cuando los pájaros daban su saludo<br />
<br />
de bienvenida al recién llegado otoño,<br />
<br />
o que estuviera escrito con la fuerza<br />
<br />
que luego tuvo la imagen<br />
<br />
de agua y música, de canto y viento.<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><br />
<strong>LECTURA DEL POEMA</strong><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<center><object height="132" width="353"><embed
src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=581f6fb"
type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high"
width="353" height="132"></embed></object></center></div>Amílcar Romerohttp://www.blogger.com/profile/07075500455731615451noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7776672149270254212.post-71970693263603854302010-09-04T15:14:00.002-03:002010-09-08T18:49:15.722-03:00<center><object height="385" width="480"><param name="movie"
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<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3yxbitl-Kic1fHzJW9HkNTqt-R2ghWIgqd0wHdUIy3fmljinlOdeJ0xXmdVXgx_KQ4sY1S0rtCx3l9fQZqhQokEMcgzeS-PGMWo0tvRH6N38TQ14E00_JYvay7VOmD53bO2EEn1ORCvI/s1600/TianAnMenSquare1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="255" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3yxbitl-Kic1fHzJW9HkNTqt-R2ghWIgqd0wHdUIy3fmljinlOdeJ0xXmdVXgx_KQ4sY1S0rtCx3l9fQZqhQokEMcgzeS-PGMWo0tvRH6N38TQ14E00_JYvay7VOmD53bO2EEn1ORCvI/s400/TianAnMenSquare1.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #cc0000;">Es la plaza más grande del mundo. Al fondo, el famoso <strong>Palacio Imperial </strong>o<strong> Ciudad Prohibida</strong>, hoy museo de 70 hectáreas, con el balcón donde en 1949 Mao Tsé Tung declaró la república popular. Más abajo, la avenida Chan Ang, por debajo de la cual corre el subte que llegado el caso será el desagote lateral de la población hacia los lados porque está pensado como refugio atómico. A la izquierda, la gran masa cúbica amarilla del <strong>Palacio del Pueblo</strong>, sede del gobierno actual, y sobre la derecha, casi simétrico, el <strong>Palacio de Correos</strong>.</span></td></tr>
</tbody></table>Amílcar Romerohttp://www.blogger.com/profile/07075500455731615451noreply@blogger.com